1- Java SE de cero a super héroe
https://www.udemy.com/course/java-se-desde-cero-a-superheroe/?couponCode=GRATISMARZO2024
2- Curso Ethical hacking desde cero absoluto
3- React aprende desde cero
4- Curso de guitarra rock y blues de cero a héroe
5- Letras de rap curso
6- Java básico desde cero absoluto
Como es conocido por todos, o
mejor dicho, como es de público conocimiento; el señor Javier tiene una nueva
novia. ¿Pero no se quedó viudo hace un año? Dice Raquel, del 1er piso. ¿Viste
cómo son? Responde Laurita, del 7mo D.
Ya todos sabemos que Javier es
buenmozo, tiene un buen trabajo, y es un hombre triste. ¿Por qué triste? Se
dedicó demasiado a ganar dinero y no cultivó otras pasiones más allá del sexo,
la televisión, y un poco (solo un poco) la música.
La nueva novia del señor Javier,
tiene 22 años, se llama Melina.
Lo que nadie sabe, es que Melina
es mala. ¿Cómo es eso? Manipula a Javier. Cuando quiere comprarse ropa le dice
primero que está en una crisis, y después de llorar, y hacer el amor, le pide,
le sugiere, que le compre el vestidito ese de 500 dólares.
A Javier no le importa la plata,
porque le sobra. Pero, no obstante, vive triste.
Hasta que un día, un 15 de marzo,
de un año cualquiera, Javier pasa por una casa de instrumentos de música, y ve,
lo que para él es el objeto más hermoso del mundo. Jamás le había prestado
atención.
Un saxo de 7000 dólares. Lo
piensa dos veces, entra y se lo compra. Y por ese breve e infinito instante,
Javier es feliz.
Busca un profesor de saxo, lo
encuentra, pasan los meses. Pasan 4 años. Ya puede tocar casi cualquier cosa.
Le gusta el blues.
El vecino Luis, del 3ro D lo
odia, ¿Por qué? Envidia. Javier tiene ojos azules, y es un rasgo poco común en
el edificio.
En las reuniones Javier toca
Blues, Bossa y Jazz, para alegría incluso de Melina, que ahora, ya no es mala.
Notó un cambio en Javier. Ahora lo ama.
El señor Javier. Javi, don
Javier. Todas esas palabras que sostienen la máscara que llevamos por lo que
dure la estancia.
Un día, un jueves, Javier se
cruza a Luis del 3ro D en el ascensor. Luis, sin más miramientos, le confiesa:
Te envidio, siempre te envidié.
Mucho más ahora que andás contento.
Saca de entre sus ropas un revólver Bersa
calibre 22. Matagatos, le dicen en el campo. Alcanza para matar a una persona.
¿Sabés que ahora vas a morir? Le dice
Luis, con pulso tembloroso.
Lo sé. Le responde el señor Javier.
Para morir nacemos.
Luis del 3ro D dispara el
revólver y el tiro le da en el pecho a Javier, que cae, al piso del ascensor, muerto.
Ahora Javier despierta en un
prado, lleno de flores. Se le acerca un anciano. Javier le pregunta ¿Usted es
Dios? Trabajo para él, le responde.
¿Qué aprendiste de la vida?
Decime una cosa que hayas aprendido, y si respondés bien, pasás derecho al
cielo, le promete el anciano.
Javier lo piensa un momento, y
responde:
Una cosa aprendí de la vida.
¿Qué es?
Javier responde:
"Que
el hombre es un animal muy delicado".
El señor lo agarra de la mano, y
le dice: Vamos que ya van a estar las empanadas tucumanas.
“Para
morir nacemos, señor Javier. El resto son ilusiones.” Le dice
el anciano con una sonrisa de miles de millones de años.
Hola muchachos y muchachas:
Esta es mi nueva y reluciente novela, "Sobre hombres tatuados y viejos escritos". la novela trata de la locura, el personaje principal experimenta la continuidad del tiempo de un modo caótico, pasando entre las épocas como quien salta de una baldosa a otra. Mucha metáfora, mucha bizarreada.
Para el final del libro, un ensayo revelador, que viene a explicar todo esto que pasa al principio.
Para leer agarrado de la silla.
Saludos garómpolos!!!
(En venta en amazon.com)
A G V
El sueño
del amanecer dormido
Aparece descalzo
entre las lágrimas
De alguien
ausente.
Más allá
están los que lo extrañan,
Más cerca
de él los que hace tiempo esperan.
El mundo,
teatro cruel, le ha dado
Una señal
de suerte, una hábil bendición
De pájaro
y de último vuelo.
Los que
saben del mar
Saben que
las aves se van a morir en soledad.
Fumándose
la tarde en un suspiro
Él es
prisión y sombra.
Su juventud
despierta, acaso
Tempestades,
o risas. Da lo mismo.
Ya se
hizo tarde, le dice su reloj de sangre.
Prepara
un puñal, metafórico, una frase;
Se sienta
a ver pasar el sol, que se esconde.
Se chupa
la realidad de una bocanada,
Se enciende
para brillar, aunque no muera nunca.
La vida
es cruel, piensa.
Y se
duerme en el teatro absurdo.
Los niños
ya son hombres;
Las mujeres,
ancianas.
El cariño
que supo distinguir se le hace claro,
Eran burlas.
El mundo es gris, todo es farsa.
Una mujer
debería salvarlo, como siempre.
Pero ya
se hace tarde para esperar sentado.
Se
prepara la cena, una y mil veces,
Y traiciona
a su cuerpo
Con el
filo de una hoja de papel. ¿O acaso
No es de
papel el sueño que soñamos todos?
Alejandro
G. Vera
-Por qué
cantan los gitanos-
A Evita Vera, la hermana, la artista…
En una noche fría de julio, no
recuerdo ya el año, salí en busca de algo para tomar, no un bar sino algo para
llevar a casa, tal vez una Coca Cola o alguna otra gaseosa. En vez de ir
derecho por Gaspar Campos, tomé la ruta secreta que es ir por la calle paralela
a Gaspar Campos, rumbo a la estación de José C. Paz. Siempre que visitábamos a
la abuela, hace tanto y tan poco a la vez, tomábamos ese camino con mi hermana
Eva, camino que es menos ruidoso que la calle principal, y también más florido.
Sabíamos que en una de las casas
vivían gitanos, porque casi siempre que pasábamos se escuchaba música flamenca.
Esa noche fría de julio me
pareció algo extraño ver tantos autos cerca de la casa de los gitanos. También,
como siempre, se escuchaba música. Esa música especial de los gitanos en la que
parece que estuvieran llorando, más técnicamente, porque usan cuartos de tonos
y la escala menor armónica.
Me acerqué a ver porque la
situación se prestaba para eso. Ahí estaban tres gitanos tocando las guitarras,
y un cantaor devastando una melodía sin centro, que desgarraba el corazón de
tan linda y tan triste.
Uno de los gitanos se me acercó y
me invitó a entrar. Me dio una guitarra que al momento de sentirla entre mis
manos noté que estaba afinada un semitono bajo. Toquemos dijo, por Don Manuel.
Yo toco blues, ya saben los que me conocen, pero tuve la suerte de entrar bien
en el tono que tenía la rumba que comenzaron a tocar. Y era una fiesta,
increíble como todos hacían palmas, y gritaban y bebían, se abrazaban y
lloraban y cantaban, y reían.
Dejé la guitarra a un lado y me
acerqué a preguntar a que se debía esta “fiesta”. Le pregunté a una muchacha,
nunca supe su nombre, le dije ¿Por qué cantan los gitanos? Y me respondió:
Primero pregúntame por qué lloran los gitanos. Perdón, le dije ¿Por qué están
llorando ustedes gitanos, a qué se debe esto? Se debe- me contestó- a la muerte
de mi padre Don Manuel, murió ayer de tristeza.
¿Cómo sería eso? Pensé, pero no
quise preguntar más.
Si eres inteligente, me dijo, vas
a entender hoy por qué cantamos los gitanos.
Pregúntame ahora por qué cantan
los gitanos, me dijo, con una sonrisa.
Bueno, ¿Por qué cantan los
gitanos? – le dije- un poco tímido.
Cantamos por la muerte de Don Manuel,
mi padre que ayer murió de tristeza. Lloramos por la muerte de mi padre, y
cantamos porque no somos nosotros los muertos, nosotros estamos vivos.
Y me dijo entonces entre lágrimas
un gran secreto: Aunque la gente se muera, nosotros estamos vivos.
Y escuché los únicos versos que
recuerdo de esa noche de esas canciones tan hermosas y tan tristes. Decían algo
parecido a esto:
“Entrégame
lo que pido
Tu
corazón destrozado.
Yo a cambio
daré encantado
Mi
corazón aguerrido.”
Cuando salí de la casa entre el
tumulto de gente, ya era de día, y los gitanos ya se preparaban para llevarse a
Don Manuel, es decir a su cuerpo, a algún lugar secreto donde van a morir las
aves, quiero creer. Porque me parece muy injusto que se cubra con tierra una
guitarra aunque ya no tenga cuerdas.
A.G.V.
Todas las personas son escuchadas de una u otra manera
por Bramur. ¿No saben quién es Bramur? Bramur es una voz que habita en
todas las personas y para bien o para mal conduce cada peldaño de sus (de
nuestras) vidas.
¿Por qué nombro a Bramur?
La gente no hace otra cosa que nombrarlo. Hoy en el subte, por ejemplo, dos
señoras muy coquetas y refinadas hablaban de lo caro que está el kilo de
tomates en Recoleta, pero por lo bajo una decía “Está gordísima, ¡qué asco de
mujer! ¿No se dará cuenta para dejar de comer?”. No creo que ni siquiera ella
supiera que dijo eso. Este es el secreto de todos los magos y farsantes de
circo. Escuchar lo que la gente habla por lo bajo.
Nota personal: Cuanto más “normal” se cree la persona,
más dominada está por Bramur.
Cuando conocí a Patricio, allá por el año dos mil trece
en el ingreso a la carrera Analista Programador en la Universidad de José C.
Paz, me pareció un buen muchacho. De hecho llegué a pensar que podría ser mi
amigo, con el tiempo. Patricio era gracioso y agradable, y nos ayudábamos con
las tareas, también con el resto del grupo: Rita, Karen, y Sergio.
Todo iba genial hasta que comenzó la carrera. Ya que el
curso de ingreso era el mismo para todas las carreras, en Analista Programador
solo quedamos Patricio y yo. Rita siguió Administración de empresas, Karen no
pudo entrar, Sergio tampoco. Como decía, todo iba genial con Patricio hasta la
primera clase de programación. El profesor enseñaba rápido y el que se quedaba
se quedaba. Yo tomaba notas y Patricio también. Pero en un momento comenzó a
hacerme preguntas molestas del tipo de: “¿Qué dijo? ¿Me repetís lo último?”
Etcétera. A lo que yo respondía muy amablemente mostrándole mi apunte o
hablándole en voz baja (Bramur).
En la clase de Arquitectura de software noté ya realmente
que Patricio tenía un problema. Me molestaba adrede. Lo soporté por unos días.
Fue terrible, porque uno no sabe cómo reaccionar ante una conducta así. Porque
yo sabía que él me molestaba, pero por otro lado (Bramur) yo sentía que el que estaba mal era yo.
Tenía que atraparlo justo cuando hiciera eso que hacía,
para decirle: “¡No me molestes más! ¿Por qué sos malo si yo soy bueno?” (Bramur).
Pasó un mes en el que casi no dormía. En las materias
llegaron los primeros parciales, y a pesar de Patricio (muy a pesar de él), me
fue bien.
Patricio comenzó a salir con una chica, Bárbara se
llamaba, le decíamos Barbie. Parecían llevarse bien. Por unos días Patricio se
tranquilizó y llegué a pensar que gracias a Barbie ya no me iba a molestar más.
Pensé que ya tenía una mejor distracción.
Pero pasado lo de Patricio llegó lo de Bramur. Cuando el profesor de álgebra
dos hablaba, yo lo escuchaba putear por lo bajo, o decir simplemente: “para qué
me gasto, a esto no lo van a entender.”
En toda la gente lo notaba. No pensé jamás tener poderes
ni nada extraño. Solo sabía que la gente había empezado a hablar por lo bajo,
no sabía yo por qué. Pero sí sabía por qué los escuchaba. Los episodios con Patricio
me pusieron alerta a todo. Podía estudiar los libros de programación más
difíciles y entenderlos de arranque. Era una especie de don, que vino de mala
forma pero para bien.
Después de las vacaciones de invierno volvimos a cursar,
recuerdo muy bien la primera clase del cuatrimestre porque pasó algo peculiar.
Barbie vomitó en la clase. Se levantó llorando y corrió al baño de mujeres.
Noté que Patricio decía algo por lo bajo pero estaba lejos como para
escucharlo. (Bramur) Tuvimos que
salir para que el personal de limpieza entrara a secar el vómito. Al pasar
cerca de la mancha de vómito, miré, tal vez por morbo, y noté que entre los
restos de comida semi digerida había tres monedas de diez centavos, es decir
treinta centavos. (Bramur)
Me dispuse a desentrañar la historia oculta de Barbie y
Patricio a como diera lugar. ¿Por qué una chica tan sana y hermosa como Barbie
tragaría tres monedas de diez centavos? Es decir treinta centavos. (Bramur)
Al día siguiente, y durante la semana entera no vi a
Barbie en las materias. Estaba faltando. Pero yo sabía dónde trabajaba. La
panadería “El milagro”, ahí estaba ella con su gorrito de panadera y su
habitual y hermosa sonrisa. Me reconoció y pareció alegrarse y preocuparse al
mismo tiempo.
“¿Qué te pasó Barbie?, contame, podés confiar en mí,” le
dije. “Te veo a las nueve en la plaza”, me dijo en un susurro. (Bramur)
La encontré a las nueve en la plaza, parecía una muñeca,
muy hermosa. Me contó lo que le pasaba de entrada. “Estoy embarazada de
Patricio”, dijo y empezó a llorar. “Ok,
eso lo entiendo - le dije – pero… ¿Por qué te tragaste las tres monedas de diez
centavos?”, (treinta centavos, estúpido.) (Bramur). “No sé cómo contártelo”, me respondió Barbie,
y sus palabras parecían aromas de una rosa que se marchita. “¿Vos sabés lo que
él hace, no?”. Le respondí asombrado: “Te referís a las bromas”. “No son bromas
– dijo Barbie - ¿Sabés que el hermano y el padre de Patricio se suicidaron los
dos el mismo día?”
Me quedé helado, no literalmente (Bramur). Sentí que esto tenía sentido, y recordé un episodio en el
que yo sí pude atrapar a Patricio molestándome:
En la clase de Algoritmos y programación dos, Patricio me
colocó una bolita de papel en mi cuaderno. Cuando me giré la sacó. Me pareció
raro pero seguí prestando atención a la clase. Al rato noté que Patricio se
movía y lo vi poner la bolita sobre mi cuaderno. Lo había capturado, con eso me
bastaba para desecharlo de mi grupo. Pero con Barbie era distinto. ¿Cómo la
había hecho tragar treinta centavos? (Bramur).
Entonces Barbie me contó lo de Bramur, me dijo que Bramur
era una voz que tenemos dentro todos, que nos habla continuamente. Y que
algunas personas (los psicópatas) tienen más de un Bramur. Patricio era un psicópata.
Esa noche en casa me sentía muy contento, superado. Tenía
una aliada. Alguien que también escuchaba la voz susurrante. (Bramur).
Al otro día me dispuse a ir a la Universidad pero el
colectivo no pasaba, estaba cortada la calle, y tuve que caminar hasta Gaspar
Campos, donde tomé el colectivo cincuenta y tres, que vuelve de La Boca.
El clima estaba raro camino a la Universidad. Desde la
estación se escuchaba pasar a la policía. Llegué lo más cerca que pude. La
encontré a Rita, estaba consternada. Me dijo, entre lágrimas: “No Ale, no sabés
lo que pasó”, “¿Qué pasó?”, le dije, temiendo y sabiendo que era algo terrible.
Me dijo con voz quebrada palabras que jamás olvidaré: “Tu compañera Barbie,
llevó un revólver a la UNPAZ y le metió cinco tiros a Patricio” (¡Al muy hijo
de puta!) (Bramur).
Todas las personas son escuchadas de una u otra manera
por Bramur. ¿No saben quién es Bramur? Bramur es una voz que habita en todas las personas y para bien o
para mal conduce cada peldaño de sus (de nuestras) vidas.
Patricio murió esa tarde, y de Barbie ya no supe más nada.
Dejé la carrera ese año, y procuro no pasar cerca de la estación de José C.
Paz, tal vez para evitar escuchar voces, que si existen (yo creo que sí), es
mejor no escucharlas, y si alguien nos molesta mucho, es preferible hacerse el
tonto… ¿O no?
